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    华生迟到了七分钟。

    他在心理诊所门口站了一会儿，把领带扯松了一点，又整理了一下夹克的下摆。

    玻璃门上映出他的脸，胡子刮得干干净净，眼下的青黑色重了一圈。

    他推门进去，前台的年轻姑娘冲他笑了笑。

    “华生先生，医生在等您了。”

    “谢谢。”

    走廊不长，米白色的墙壁上挂着几幅印象派风格的画，色调柔和。

    华生在倒数第二个房间门口停下来，抬手敲了两下。

    “请进。”

    房间里光线很好。

    窗帘只拉了一半，午后的日光铺在木地板上。

    一张深褐色的皮质躺椅摆在窗边，对面是一把同色系的单人沙发，中间隔着一张矮茶几，上面放着一盒纸巾和一杯水。

    心理医生坐在单人沙发上，膝盖上放着一个深蓝色封皮的笔记本。

    她三十岁出头，灰色的短发整齐地别在耳后，戴着一副眼镜，穿着一件灰色的羊毛衫，搭配深色长裤。

    整个人看上去温和、松弛，让人想在她面前卸下防备。

    “约翰。”

    她微微点头，示意他坐下。

    华生在躺椅上坐下来，但没有往后靠。

    他两只手搭在膝盖上，右手无意识地搓了搓左手手背。

    “你看起来累了。”

    “嗯。”华生顿了顿，“是有点。”

    “罗茜还好吗？”

    “罗茜很好。”

    提到女儿，华生的肩膀松下来一点。

    “昨天刚学会了一个新把戏——把勺子扔到地上，然后盯着你看，等你捡起来，再扔一次。”

    医生笑了：“听上去很有主见。”

    “确实。”

    医生没有追这个话题，她翻开笔记本，低头看了一眼，抬起来。

    “上次我们谈到，你一直在关注夏洛克最近的状态。”

    华生吐了口气。

    “关注。”

    他重复了一下这个词，语气里带着点苦，

    “我不知道该叫'关注'还是'被折磨'。”

    “你觉得有区别吗？”

    “当然有区别。关注是我主动的，被折磨是……”

    他停了一下，换了个坐姿，往后靠了靠，

    “是你明明知道这个人在做一件极其危险的事，你拦不住他，你能做的就是看着。”

    “你说的是他最近在社交媒体上的那些言论。”

    华生的声音硬了一点，

    “公开指控一个全英国最有名的慈善家是连环杀手。没有证据，什么都没有。”
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