第(2/3)页 “除了这个。” 林晚意笑了，笑声干涩：“你看，你所谓的‘什么都给’，从来不包括我真正想要的东西。” 她继续朝出口走去。 玻璃自动门感应到有人靠近，缓缓打开。清晨的风灌进来，带着汽车尾气和城市苏醒的气息。 还有十米。 五米。 三米。 “林晚意。” 秦昼的声音从身后传来，不大，但清晰地穿过大厅的嘈杂。 她没停。 “姐姐。” 她继续走。 然后，她听到了周围人群的吸气声。 窃窃私语像涟漪般扩散开来。有人惊呼，有人举起手机。 林晚意下意识回头。 她看到了那个画面——那个在很多年后依然会清晰烙印在她记忆里，每次想起都会心悸的画面。 秦昼跪在地上。 在人来人往的机场大厅中央，在保洁车和行李箱之间，在无数双眼睛的注视下，他单膝跪地，动作缓慢而郑重。 睡袍下摆铺散在光洁的大理石地面上，沾着灰尘和血迹。他赤着的脚一只蜷着，一只伸着，脚踝上的伤口还在渗血，在地面晕开一小片暗红。 但所有这些狼狈，都比不上他接下来的动作。 他从风衣口袋里，掏出了一双袜子。 纯白色的棉袜，崭新的，标签还在。 然后又掏出了一双鞋——不是高跟鞋，不是皮鞋，而是一双柔软的、灰色的羊皮平底鞋。鞋面上没有任何装饰，只有内侧用银线绣着两个小字：晚意。 秦昼跪在那里，抬起头看她。 他的脸上没有任何屈辱或难堪，只有一种近乎虔诚的认真。 “你的鞋呢？”他问，声音很轻。 林晚意低头看自己的脚——她穿着在机场卫生间临时买的廉价帆布鞋，因为匆忙，甚至没穿袜子。鞋面上还沾着在停机坪行走时蹭上的灰尘。 “扔了。”她说，“原来的鞋，在车祸里丢了。” 秦昼点点头，仿佛这是个再合理不过的解释。 然后他伸出手，不是去拉她，而是去碰她的脚踝。 林晚意下意识后退。 “别动。”秦昼说，语气温柔得像在哄孩子，“地上凉，你先穿上。” 他维持着跪地的姿势，手悬在半空，等待她的许可。 周围的人群已经聚拢过来。手机摄像头对准他们，闪光灯偶尔亮起。有人低声议论： “这是在求婚吗？” “不像啊……怎么还拿着袜子？” “那人脚在流血……” “快拍快拍，这绝对能上热搜……” 林晚意感觉脸颊发烫。她想逃，想冲出去，想消失在所有人的视线里。 但她的脚像钉在地上，动弹不得。 秦昼还在等她。跪在那里，仰着头，眼神专注得仿佛全世界只有她一个人。机场的广播在头顶响起，人群的议论在耳边嗡嗡作响，但他好像什么都听不见。 时间被拉长了。 每一秒都像一个世纪。 终于，林晚意动了——不是离开，而是僵硬地抬起一只脚。 秦昼的眼睛瞬间亮了。 他小心翼翼地托住她的脚踝，动作轻柔得像在对待易碎的瓷器。先是用自己的袖子擦掉她脚底的灰尘——那件昂贵的真丝睡袍袖子，就这样抹上了机场地面的污渍。 然后，他撕开袜子的包装。 白炽灯下，他的手指在抖。不是害怕，而是体力透支的颤抖。但他依然很稳地为她穿上袜子，从脚尖到脚踝，抚平每一处褶皱。 穿好一只，换另一只。 整个过程，他没有说一句话，只是专注地完成每一个步骤：擦脚，穿袜，抚平。 轮到鞋了。 秦昼拿起那只羊皮平底鞋，用手指试了试鞋内的温度——他在口袋里揣了很久，鞋是温的。 他托起她的脚，轻轻放进去。 尺寸完美贴合。 “什么时候量的？”林晚意听见自己问，声音陌生得像别人的。 “三年前。”秦昼低头为她系鞋带，手法熟练，“你喝醉那次，我背你回家。你趴在我背上睡着了，脚垂下来，我用眼睛记下了尺寸。” 他系好一只，换另一只。 “这些年，我每年都按这个尺寸做一双鞋，放在柜子里。想着也许有一天，你会需要。”他的声音很平静，好像在说一件再平常不过的事，“这是第七双。” 第二只鞋也穿好了。 秦昼没有立刻站起来。他就那样跪着，双手轻轻放在她穿好鞋的脚上，像是确认它们已经被妥善保护。 然后他抬起头，看着她的眼睛。 “现在，”他说，“你可以走了。” 林晚意愣住了。 “如果你真的想走，现在就走。”秦昼的声音很轻，但每个字都清晰，“穿着我为你准备的鞋，去任何你想去的地方。” 他松开手，缓缓站起身——动作因为脚伤而有些踉跄，但他稳住了。 然后他后退一步，让出通往出口的路。 玻璃门外，阳光明媚。出租车排着队，乘客上下下。远处的天空有飞机掠过，留下一道白色的尾迹。 自由就在那里，触手可及。 林晚意低头看自己的脚。柔软的羊皮鞋完美包裹着她的双足，温暖，舒适，像第二层皮肤。鞋面上的银线刺绣在灯光下微微反光：晚意。 她想起秦昼刚才的动作——跪在地上，为她擦脚，穿袜，穿鞋。在所有人面前，毫无保留地暴露他的偏执、他的卑微、他那扭曲到极致的爱。 这不是表演。 第(2/3)页